Marco
Cómo debe ser aquello de                      amar hasta romperse
por qué seguimos buscando                    amar hasta rompernos
en cada letra, en cada sombra
adivinando la correlación correcta, la combinación para la caja felina
Cómo debe ser aquello de                     sentir hasta quebrarse
por qué seguimos aspirando a                sentir hasta quebrarnos
nuestro idiota idioma de artistas
nuestro idílico proyecto de personas imago
nuestro santo baile con el diablo (pero no hemos encontrado al diablo que nos folle como nos gusta que nos follen, que nos lama como nos gusta que nos laman)
Cómo debe ser aquello de jugar a ser demiurgo
cómo debe ser aquello de durante un segundo abandonarnos a la nada del creyente
cómo debe ser aquello de tener la boca de Orfeo y los dedos de Afrodita
Como un billón de ángeles danzando sobre la punta de un alfiler
y un billón de mataderos afilando sus herramientas
y un billón de restaurantes y cebada y humo de pescado y queso
aburguesados y narcisos
reyes de nuestro papel como-cómo debe ser quererte tanto, cómo debe ser adorarte tanto
cómo debe ser tener en todo el universo
a una sola persona sobrenatural
una sola persona mágica
(debe de ser extraordinario ser tú).
Marco es uno de mis mejores amigos (a lo mejor, después de V., la persona de sexo masculino a la que más unida me siento). Lo fantabuloso de Marco es que es poeta. No me refiero a que le guste escribir versos. Me refiero a que crea belleza, de una manera rotunda y extraordinaria, sea escribiendo o sacando fotos (o lo que quiera hacer). Nuestras conversaciones siempre han estado llenos de ideales, de arquetipos basados en todos los aspectos de la vida en general, nociones supremas acerca del estado extremo de las cosas. Y siempre he pensado que vivir en la cabeza de Marco sería una ventana a un mundo muchísimo más hermoso.


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