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¿Cuál es el sentido de tu novela? (Y otros recortes literarios)

noviembre 6, 2015 — by Gabriella30

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¿Cuál es el sentido de tu novela? (Y otros recortes literarios)

noviembre 6, 2015 — by Gabriella30

No estoy hablando del sentido de la vida, ni de por qué escribimos, ni de aquella frase tan rara que te dijeron por Twitter y que todavía no has podido descifrar (el diccionario predictivo puede ser un monstruo).

Uno escribe una novela, le da un par de vueltas y la manda a ocho editoriales diferentes.

Bueno, me han dicho que eso es lo que hacen algunos escritores. Para otros, el proceso es distinto.

Uno escribe una novela, le da dieciocho vueltas, se pregunta por qué se hace eso a sí mismo, se arranca un poco de pelo, la manda a ochenta lectores cero, a trescientas editoriales, luego encuentra tres erratas en la primera página del manuscrito y llora y se hace Grandes Preguntas, como: ¿llegaré algún día a pisarles los talones a mis ídolos?, ¿por qué vende tanto ese escritor al que apenas conozco pero que me cae tan mal? y, por supuesto, ¿cuál es el sentido de mi novela?

Porque tu novela tiene un sentido, ¿no? Tiene algún tema, esencia o significado entre líneas, ¿verdad?

¿Verdad?

Ese sentido a veces está en el centro, escondido, eso me lo enseñó James Scott Bell. Y también me ha enseñado otra cosa: hay maneras de averiguar qué se esconde en el corazón de tu novela. Hoy quiero hablaros de mi favorita.

sentido de tu novela

Scott Bell y la pregunta de oro

En el email que mandé hace un par de días a los suscriptores de mi lista de correo, les hablé de un libro que he leído hace poco de Bell, 27 Fiction Writing Blunders. Bell da con muchos puntos muy interesantes, pero uno de los que más me llamó la atención, por práctico, fue el que procedo a explicar a continuación.

Según este autor, lo único que tenemos que hacer para entender cuál es el sentido (pinchad en ese enlace si sois de estómago fuerte) de nuestra novela es preguntarle a nuestro/a protagonista qué ha aprendido. Si averiguáis dónde se esconde el alma de vuestra novela tendréis mucho más fácil añadir capas de significado, anticipación, intriga y todo lo demás, además de dejarle una agradable resaca al lector, abrumado por todos los niveles de interpretación, matices socioculturales y magia potagia que le habéis colocado en las narices. O podéis hacer una novela blandurria y muy visual y entretenida, de las que se zampan con ganas y luego te dan un leve dolor de estómago, pero también tendréis que conocer el sentido, aunque solo sea por entender dónde están los nexos de acción más importantes y que el lector no se aburra.

Dice Bell:

sentido de una novela

Prueba este ejercicio. Ve adelante en el tiempo con tu personaje, hasta el final de la novela. Si tu personaje está muerto, tráelo de vuelta. Y pregúntale: ¿por qué has tenido que pasar por todo eso? ¿Qué has aprendido? ¿Qué querrías compartir con nosotros sobre lo que has aprendido?

Mi amigo Chris Vogler, autor de El viaje del escritor, llama a esto “el regreso con el elixir”. El héroe ha completado su viaje y la comunidad recibe su sabiduría, para beneficio de todos.

Bell pone varios ejemplos, entre ellos a la mismísima Julieta de Shakespeare. “¿Qué has aprendido, Julieta?”, le pregunta. Julieta le responde que ha aprendido que el odio entre familias acaba matando a los que quieres. Si le preguntásemos, no sé, a Quevedo qué ha aprendido, nos diría que si quieres pasar a la posteridad, métete con la nariz de alguien. Pero eso no tiene nada que ver con la novela y además no ofrece sabiduría para ninguna comunidad. Bastante nos metemos ya con narices ajenas y no creo que nadie saque provecho de ello (aparte de algún que otro cirujano plástico, el canon de belleza imposible que domina el discurso cultural, las revistas de cotilleo… ahora que lo pienso, sí que puede sacarse provecho de ello. Pero vuelvo al meollo de la cuestión, que hemos venido a hablar de novelas, así, a lo etéreo e idealista y literario).

Si le pregunto a alguno de mis personajes qué ha aprendido, estoy segura de que serán historias desesperanzadas de tristeza y desolación, o cosas prácticas como “no metas gente nueva en tu casa si tu casa está viva, sobre todo si esa gente trabaja para una inmobiliaria“. Pero si nos ponemos muy serios y nos lo tomamos con juicio, cavando en profundidad, este ejercicio puede ayudarnos a encontrar aspectos fundamentales de nuestros textos.

Hablando de cosas serias y fundamentales, el otro día Umberto Eco me dijo que la literatura servía para aceptar la muerte.

¿Qué? Sí, en serio. Bueno, me lo dijo a través de un libro, pero eso también cuenta, creo.

Eco y otras funciones de la literatura

Eco hace lo que hace siempre: te da vueltas y vueltas como si fueras un trompo y entonces te caes en esa gran piscina de claridad que es su conclusión final. Y encima le das las gracias:

muerte y literatura

El libro (el físico, el impreso) es inalterable (por mucho que generaciones de estudiantes aburridos intenten demostrar lo contrario). Sabemos que Edipo se va a casar con su madre, por mucho que le gritemos que no lo haga. Las historias que son conocidas, tal vez las que han entrado en algún canon, no se pueden cambiar, a no ser que seas Disney y la gente acabe creyéndose eso de que la Sirenita se casa con el príncipe, por mucho que Andersen dijera lo contrario (sí, saco mucho a colación la Sirenita, lo siento). Pero si alguien nos pone el cuento de Andersen delante y nos dice que la Sirenita nunca consigue el amor (pero sí la inmortalidad, que al fin y al cabo es lo que andaba buscando, la muy lista), vemos que ese texto es el verdadero, que es anterior a Ariel y sus amiguitos bailarines. El texto está ahí, y la modificación transmedia puede convertirlo todo lo que quiera: el texto original cuenta una historia inalterable. Y sabemos que por mucho que Disney le ponga un traje de novia a Ariel, esa Ariel no es la chica que debe elegir entre apuñalar a un príncipe enamorado de otra o convertirse en espuma de mar. Esa chica siempre va a tomar la misma decisión.

En ese sentido, Eco dice que lo escrito nos ayuda a aceptar lo inalterable. Nos ayuda, como la tragedia griega, a aceptar lo que no podemos esquivar, nuestro destino. Y hay un destino claro, para todos, que es el único en que no hay discusión posible: vamos a morir.

¿A que no se os habría ocurrido que aprender a aceptar la muerte pudiera ser una función de la literatura? A mí tampoco, y podría ser una interpretación sin base alguna, un ejercicio de hermenéutica rebuscada y efectista, pero no me negaréis que es, cuanto menos, hermosa.

A muchos nos gustaría escribir artículos como los de Umberto Eco, sin tener que dedicar las mil horas diarias de Umberto Eco a estudio, reflexión y lectura, claro.

Porque en la cima cada paso es atroz:

Guillebeau y la estrechísima pendiente de la mejora

En cualquier habilidad, aprender al principio es fácil. Quiero decir que con que aprendas a tocar una canción sencilla en la guitarra ya sabes tocar más canciones que un gran porcentaje de la humanidad. Pasa también con los idiomas: el que sabe conjugar algunos verbos en francés tiene un océano de conocimiento más en esa lengua que alguien que nunca ha pronunciado un bonjour.

Con la literatura pasa algo parecido.

Nunca NUNCA aceptéis hacer una corrección o una traducción compartida. Hay una teoría curiosa acerca de que dos traductores que trabajan juntos traducirán un texto en la mitad de tiempo.

Error.

Dos traductores que traducen juntos pueden tardar el doble de tiempo que uno solo. ¿Por qué? Porque debatirán cada decisión.

Y esas discusiones siempre serán sobre minucias.

Lo que ocurre es que cuanto más sabes sobre algo, más difícil es el siguiente paso en el aprendizaje. Dos traductores profesionales saben traducir, pero para ellos, el siguiente nivel de aprendizaje podría ser aprender a distinguir los matices de significado entre cara y rostro, algo que a alguien que empieza a traducir le importa más bien poco (y que llevará a largos debates aquí mismo, en los comentarios). Dos correctores pueden pasar horas discutiendo acerca de si la tilde en el sólo es un recuerdo de tiempos mejores o una necesidad vigente (POR FAVOR, NO EMPECÉIS).

Personalmente, no me gusta hacerles informes de lectura a personas que tienen ya habilidades y conocimientos sobresalientes, que tienen mucha experiencia escribiendo. Es muy difícil poner el dedo en dónde falla el texto, y más difícil todavía ofrecer sugerencias acerca de cómo cambiarlo. En un libro en concreto, me pasé dos semanas rumiando un final. Sabía que no encajaba, pero no sabía por qué ni cómo solucionarlo. Cuando al final di con la respuesta, lo hablamos, el final se modificó y todos quedamos contentos, pero no os podéis imaginar las migrañas.

Las curvas de aprendizaje varían de un área a otra, pero en muchos campos da la sensación de que cuanto más avanzas, más duro es seguir avanzando, porque no tienes la recompensa inmediata del progreso. Y, llegados a cierto punto, pueden incluso hacer falta medidas extremas para seguir progresando, para pasar del 10% de lo que no es mierda al 9% que es realmente bueno. Para empezar, puede que tengas que encontrar y pagarle a un profesor que pertenezca o haya pertenecido a ese 9%.

De todo esto habla Chris Guillebeau cuando escribe sobre Dan McLaughlin, un hombre que se propuso probar la teoría de las 10000 horas. Sí, esa teoría por la que se necesitan 10000 horas de práctica consciente y esforzada para llegar a dominar cualquier habilidad. McLaughlin decidió que aprendería a jugar al golf. Pronto se dio cuenta de que el camino era más empinado de lo que parecía, que cada vez costaba más mejorar sus habilidades. Dice Guillebeau:

chris guillebeau

Por eso es tan divertido aprender cosas nuevas. En los primeros días de aprender algo, puedes aprender mucho muy deprisa. Yo también intenté jugar al golf una vez. Aunque se me daba fatal, progresé muchísimo en las tres lecciones que me dio un amigo. Empezar de cero te ofrece un potencial tremendo.

Pero entonces, antes de que pase mucho tiempo, nos afecta la ley del rendimiento decreciente, y por eso te encuentras con una elección. Puedes dedicar el tiempo a dominar una habilidad, pero será mucho tiempo. O puedes elegir ser “lo bastante bueno” en muchas cosas.

Son dos caminos muy distintos, y ninguno tiene por qué ser mejor que el otro.

Y esa es nuestra elección: puedes dedicar toda tu vida a pelear en un sector, buscando la maestría, o más: ¡buscando ser el mejor! O puedes echar el número justo de horas y esfuerzo para ser, simplemente, bueno en algo.

Creo que es una pregunta que nos tenemos también que hacer con la escritura: ¿quiero ser de los mejores, quiero ser un grande o quiero ser bueno, alcanzar ese 10% que no apesta por completo? Miro atrás, veo mis artículos de hace un par de años, mis relatos de entonces, y me entusiasma ver una gran diferencia. Espero que dentro de un par de años mire atrás y me ocurra lo mismo; pero puede que llegue el momento en que ya no sea así. He abandonado muchas cosas por el camino, porque quería seguir subiendo esa cuesta empinada del aprendizaje, y sé que con cada año que pase, más me costará progresar, menos evidentes serán las mejoras. Y puede que nunca llegue a rozar ese 10%, pero no será por falta de esfuerzo. Y sí, de diversión. Porque me quedo con la conclusión del artículo de Guillebeau, con la frase con la que termina el periodista que entrevista al golfista aprendiz, Dan McLaughlin:

dan mclaughlin

Llamo a Dan por última vez. Quiero saber si en algún momento ha llegado al punto de plantearse todo esto, si teme que el proyecto está limitando sus propias oportunidades. “Cualquier cosa que hagas limita otras cosas que podrías hacer ―dice él―. Mientras estés haciendo lo que quieres y te sientas contento y saludable, vas por buen camino“.

Tampoco es tan importante lo que elijas, mientras te decidas, creo yo. No sirve de mucho ir probando de aquí y allá siempre, atrapados en la emoción de aprender algo nuevo. O sí, igual eso también es estupendo. Pero si os sentís incompletos, insatisfechos, enfrentaos a la terrible realidad: lo que merece la pena, el nivel Pesadilla de este videojuego, no se va a poner más facil, muy al contrario.

Pero si elegís, si sois obstinados (no de cualquier forma: analizando, estudiando, avanzando), yo os admiro. Lo digo de manera literal: nada me parece tan sexi como alguien empeñado en superarse.

Y si os perdéis un poco, porque dudáis o porque os aburrís o porque os habéis bloqueado, Kleon puede echaros una mano.

Consejos aleatorios de Austin Kleon

Muchos conoceréis herramientas aleatorias como los story cubes y similares, maneras divertidas de encontrar ideas originales. Pero Kleon va más allá y nos da consejos aleatorios para crear, utilizando una baraja de cartas personalizada:

austin kleon

Aquí te propone robar una estructura. Eso es: busca una novela, analiza su estructura y prueba a usarla en tu texto. O mira: aquí alguien ya lo ha hecho por ti. Y para conseguir más ideas de Kleon solo tienes que pinchar en la imagen en este tumblr aleatorio, y te saldrá una idea nueva.

No sé cuáles serán vuestros métodos más eficientes para romper un bloqueo, y en el blog ya enumeré unos cuantos, pero a mí lo que mejor me funciona es salir a la calle, pasear un poco, despejarme y tomarme una copa de vino con algún amigo.

Llevo un tiempo atascada en mi escritura, peleando con una trama que se niega a avanzar. Así que eso marcho a hacer, que al fin y al cabo es viernes noche.

Es una labor creativa como cualquier otra, ¿no os parece?

Prometo que editaré sobria.

 


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30 comments

  • Óscar Iborra

    noviembre 6, 2015 at 7:57 pm

    Preguntar al protagonista qué ha aprendido… Pues aquí lo tengo, delante mía y me mira como diciendo “no sé explicarme”. Todo está esperando: una idea que creo es intrresantr, unos personajes secundarios más vivos que yo mismo, y un protagonista que no cuaja. ¡Y encima le pregunto esto! Qué noche voy a darle. Rato será si no llegamos a las manos, el tío pánfilo. Buena entrada, como es habitual. Gracias!

    Reply

    • Gabriella

      noviembre 24, 2015 at 5:44 pm

      No siempre hablan a la primera. A veces les cuesta arrancar. Pero cuando arrancan ya no se callan ni bajo el agua, los malditos 😉

      Reply

  • Andrés Mejía Álvarez

    noviembre 6, 2015 at 8:50 pm

    Gracias Gabi! (se te puede decir Gabi?) No sabes lo que extraño abrir todos los días tu blog y encontrar cosas nuevas, pero bueno… yo entiendo ese capricho tonto de los escritores de tener su propia vida.
    Me encantan tus consejos, te has vuelto una indispensable en esto de empezar en la literatura.

    Reply

    • Gabriella

      noviembre 24, 2015 at 5:47 pm

      “Gracias Gabi! (se te puede decir Gabi?)”
      Por poder se puede, nada te lo impide. Pero preferiría que no, ¡ay!

      Ya me gustaría a mí actualizar con gran frecuencia y alevosía, ¡ideas de las que hablar no me faltan! Pero qué le vamos a hacer, de vez en cuando también necesito escribir para mí 😉
      Un besazo y gracias por pasarte por aquí.

      Reply

  • Mari Luz Evangelio

    noviembre 6, 2015 at 9:45 pm

    Gabriella, me tengo que apuntar a tu lista de correo, porque los artículos son densos, intensos y extensos. Me toca leerlos con calma y luego animarme a llevarte la contraria y a debatir un ratito, pero no lo hago, solo los releo con calma y los rumio a solas.
    Te diré lo que pienso de manera reeduccionista: hay libros buenos y libros muy, muy, pero que muy regulares. Y a ese aspecto hay que añadir el momento personal por el que andas. No es lo mismo veinticinco años y el mundo de colores, que cincuenta y dos y una enfermedad degenerativa, desde luego no vas a buscar los mismos libros. Tambén es necesario añadir la formación del lector.
    No sé si los libros te ayudan a morirte con mejor cara, pero al menos consiguen que la vida sea más ligera, soportable, bella, densa, intensa y extensa.
    Y ahora buscaré con método el sentido de lo que escribo. Gracias por tus artículos. Vas a tener que montar un club de debate. Besos.

    Reply

    • Gabriella

      noviembre 24, 2015 at 5:49 pm

      Muy de acuerdo con lo que comentas que una lectura depende mucho de tu momento vital. No es solo una cuestión anímica, sino que el bagaje lector hace mucho. Yo con quince años disfrutaba con Anne Rice, ahora me da un poco de náusea tanto barroquismo gótico-amoroso 😉

      “No sé si los libros te ayudan a morirte con mejor cara, pero al menos consiguen que la vida sea más ligera, soportable, bella, densa, intensa y extensa”.
      Así es.

      Reply

  • Silvia

    noviembre 6, 2015 at 9:53 pm

    En que lío me metes, Gabriella. Justo ahora estoy con el problema de que mi protagonista se niega a hablarme. Tendré que seguir tu consejo y salir de copas. XD
    Excelente tu artículo, como siempre. Me emocionó las palabras de Eco. A veces siento que escribo justamente para vencer a la muerte.
    Buen fin de semana!

    Reply

    • Gabriella

      noviembre 24, 2015 at 5:50 pm

      No eres la única. En el fondo es posible que todos escribamos (y quien dice escribir dice crear, en cualquier formato) para vencer a la muerte, (y para dejar atrás un pedazo reconocible de nosotros).

      Reply

  • GuilleJiCan

    noviembre 7, 2015 at 1:21 am

    ¿Serena, qué has aprendido?
    “No necesito a nadie más que a mí misma, aunque quiera tener a mis seres queridos cerca, eso no significa que no sea nadie sin ellos. También que el amor no entiende de sexos, condiciones ni especies”.
    Me siento orgullosa de ella >.<

    Geniales recortes. Yo tengo decidido que quiero llegar al menos al 5% superior. Le dedicaré mi vida sin dudarlo.

    Reply

    • Gabriella

      noviembre 24, 2015 at 5:51 pm

      Sospecho que para el 5% habría que partir ya con un talento realmente excepcional. Por mi parte un 9% ya me tendría más feliz que mares y mares de perdices.

      Como puede verse por ese último símil, todavía tengo mucho trabajo por delante.

      Reply

  • Michelle

    noviembre 7, 2015 at 3:06 am

    Me encantó la idea de preguntarle al protagonista. Acabo de hacerlo, detenidamente, tomándome un buen rato para pensar, y me ha contestado casi lo mismo que yo quería plasmar en mi novela antes de escribirla. No le he errado tanto 😉
    Me ha gustado mucho la idea de las cartas, la probaré 😉

    Reply

    • Gabriella

      noviembre 24, 2015 at 5:52 pm

      Ya me contarás qué tal 😉

      Reply

  • Alexis Caballero

    noviembre 7, 2015 at 7:05 am

    Es curioso lo de preguntarle al protagonista qué aprendió porque hay cinco en la novela que estoy escribiendo y cada uno aprendió algo distinto pero supongo que el punto medio sería “No es fácil ser un héroe y el camino es dificil pero hay que tratar de hacerlo bien”.
    Este artículo me cae como anillo al dedo-si los usase-pues era una pregunta que me venía carcomiendo la cabeza como un zombi (no soy bueno con los ejemplos).
    Muchas gracias por el artículo 😀

    Reply

    • Gabriella

      noviembre 24, 2015 at 5:53 pm

      Ah, pero ahí entran preguntas importantes, y tal vez las respuestas de esos cinco sería también útil. Yo cavaría más hondo: ¿por qué es importante para ellos ser héroes? ¿Por qué hay que tratar de hacerlo bien? ¡Si es muy difícil! 😉

      Besos y gracias por comentar.

      Reply

  • Laia Varona

    noviembre 7, 2015 at 12:05 pm

    Sobre lo de salir a despejarse, totalmente de acuerdo. Hasta el momento, los bloqueos que yo he tenido se debían simplemente al cansancio, porque no paro en todo el día y no me suelo dar cuenta de lo mentalmente agotada que termino. Hace un tiempo me di cuenta de que salir del trabajo el viernes había dejado de hacerme ilusión, porque tenía tantas cosas que hacer al llegar a casa que en cierto modo era como seguir trabajando. Eso me pareció muy significativo, así que me prometí que el viernes siguiente, cuando llegara a casa de la oficina, iba a hacer el vago toda la tarde, cosa que se tradujo en un cola cao, un atracón de videojuegos y otro de redes sociales. Mano de santo, oiga. Al día siguiente me puse a escribir y resolví con facilidad varios problemas de la historia que tenía entre manos. Moraleja: parar a descansar no es un lujo, sino una necesidad.

    Reply

    • Gabriella

      noviembre 24, 2015 at 5:54 pm

      El descanso es fundamental, sí. Hay días que todo en tu cabeza parece un gran nudo, y en mi experiencia suele venir de una combinación terrible de estrés y cansancio. De vez en cuando hay que divertirse 😉

      Reply

  • betternovelproject

    noviembre 7, 2015 at 9:19 pm

    Thank you for the shout out! 🙂

    Reply

  • aydimdagam

    noviembre 9, 2015 at 11:10 am

    Muy interesante lo de preguntar al protagonista qué ha aprendido. en su momento lo haré. aunque hay muchos! uf! uf! creo que dirán lo que tienen que decir :D.

    “el otro día Umberto Eco me dijo que la literatura servía para aceptar la muerte”.
    es cierto, al menos en mi caso: una vez que saques fuera todo lo que llevas dentro podrás morir a gusto, aunque seas hipocondríaco. bueno, al menos ese sentido quiero darle.

    “cuanto más sabes sobre algo, más difícil es el siguiente paso en el aprendizaje”
    jaja, cierto, como subir de nivel en el rol. incluso puede que exista un tope que no tengas capacidad de pasar o que haga que ese paso sea más lento y difícil aún (a mi me pasa con los triples en baloncesto. jum!).

    “Puedes dedicar el tiempo a dominar una habilidad, pero será mucho tiempo. O puedes elegir ser ‘lo bastante bueno’ en muchas cosas.”
    yo siempre he optado por la segunda -como buen artista ^^-, pero a nivel profesional es un suicidio…

    “Dos correctores pueden pasar horas discutiendo acerca de si la tilde en el sólo es un recuerdo de tiempos mejores o una necesidad vigente (POR FAVOR, NO EMPECÉIS)”.
    yo es que si no pongo la tilde noto como si quedcara cojo el texto xD, como si la palabra se quejara una vez dejada atrás (como cuando no pones tilde en general).

    saludos 😉

    Reply

  • musasensutinta

    noviembre 9, 2015 at 12:04 pm

    Me ha parecido muy interesante la pregunta de oro de Bell. Vendría a ser como algo parecido a la “moraleja” de los cuentos pero perfectamente utilizable en cualquier género literario.

    En mi caso para “desbloquearme” soy bipolar: o me desbloqueo paseando o enfrentándome a la página y releyendo las últimas líneas escritas. Uso ambas opciones según me siento.

    Muy entretenido el blog que destripa estructuras de best-sellers.

    Gracias por los por recortes 🙂

    Reply

  • Luis A. Santamaría

    noviembre 10, 2015 at 1:05 pm

    Muy interesante, Gabriella. En mi caso, el sentido de mi trilogía es claro: la teoría del caos (como bien deja entrever el tírulo del segundo volumen 🙂

    Reply

  • Oliver Mulet

    noviembre 11, 2015 at 11:52 am

    Concuerdo perfectamente en que el sentido de una novela se ve reflejado en el aprendizaje de sus protagonistas. Lo bueno de los libros es que podemos sentir y meditar acerca de sucesos que no nos ocurren a nosotros. Aprendemos de manera vicaria. En una buena historia suele haber una evolución de los personajes; no son los mismos al inicio que al final de su viaje (sea literal o figurado). No sé si las novelas nos ayudan a aceptar mejor la muerte, desde luego es una interpretación que me atrae, aunque sólo sea por lo bonita y profunda que suena. Lo que sí tengo claro es que cada historia expone una forma particular de evolución en sus héroes, villanos y demás. Podemos ver las consecuencias psíquicas y morales de actuar de una manera u otra, y eso es como vivir muchas vidas en una sola. ¿Tiene sentido lo que digo?

    Reply

    • Gabriella

      noviembre 24, 2015 at 6:06 pm

      Mucho sentido.

      “Lo bueno de los libros es que podemos sentir y meditar acerca de sucesos que no nos ocurren a nosotros”.

      No puedo estar más de acuerdo. Tanto como lectores o como escritores 🙂

      Reply

  • rrlopez

    noviembre 23, 2015 at 2:24 pm

    Muy interesante. Me parece increíble como analizas todos los aspectos implicados en el proceso de escritura. Siempre acabo leyendo sobre cosas que ni siquiera me había planteado.

    Un saludo.

    Reply

    • Gabriella

      noviembre 24, 2015 at 6:21 pm

      Entonces me alegro, es una labor bien hecha 😉

      Reply

  • vicblanco

    julio 9, 2016 at 1:11 pm

    Gracias una vez más. Preguntarle a tu protagonista qué ha aprendido es la mejor manera de encarar una secuela.

    Reply

    • Gabriella

      julio 15, 2016 at 11:46 am

      Pues no lo había pensado en ese sentido, pero tienes mucha razón 🙂

      Reply

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  • E.Q. de la Torre

    octubre 16, 2016 at 1:34 am

    Veintiocho comentarios y ninguno abordó el tema de la diferencia entre cara y rostro ¡qué decepción! Me he quedado con ganas de saber la diferencia.
    Creo que el matiz está en la cuarta acepción de rostro ¿no?: “Aspecto característico propio de algo o de alguien.” Mientras que cara es algo más genérico, incluso puedes hablar de las caras de un dado, de un polígono.

    Reply

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